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I Love Dita

Calla Dita, me quemo las pestañas.
Entorno los ojos y
quiero
encerrarme allí justo en el
Pliegue,
En la trampa,
En el látex-

El plagario mayor, aunque lejos lejos
esté
y que nunca de los jamases
mi mal ingles y peor alemán puedan
apenas sacarme del aeropuerto.

Calladita, en la pantalla; tour barato
por galerías llenas de porno duro,
çomo tu columna te sostiene +
dita entonces calla
y me concentro en el pezón
náufrago que se sostiene
de una teta como cíclope.

I love dita, entonces,
Con de chiquitita como la cinturita
Ahorcada.

Oh darling!, por la puta estéticamente
cincuentona, me tomo
el atlántico y de un
puro trago me arranco a Berlin,
aunque
la policia busca cosas prohibidas
en la casa del medico.

Y todo sea así tan virtual,
Tan lleno de bites,
Tan asombrosamente
De artificio.

Y tu látigo
y tu látex
el el chorreo jadeante por una vulva de exhibición.
cuántos marcos vale la entrada señor,
signo de interrogacion y punto.

El circo no termina nunca,
Pero Dita,
Con de grande,
I love you dita.

Sicario LTDA.

Sicario LTDA.

Lo dejas morirse de la resaca, cagado hasta la náusea y como metido a presión dentro de una jeringa. Si es que hago el esfuerzo de rodearte con los labios, vienes, sacas tu espada y le cortas la espalda.

En mi boca hay pajaritos, que cuando estornudo, salen volando de cabeza. Algo me olvido de decirles, caen al suelo como plomos, y quedan ahí, como felpa vieja. Eso tu no lo entiendes en lo absoluto.

Giras la cabeza, y sigues bailando con el espejo. Tanto bailas, que todo parece acabarse. Quedan tus piernas, cansadas de voltear, a uno y otro lado, olvidadas en el suelo. El asco repetitivo, nuevamente.

Algo te conmueve; ciertamente no eres una vela encendida en medio de la oscuridad, como alguien te lo dijera, sino una muñequita de cartón con el labio torcido de buscar más besos y picos náufragos.

No te los busco, te los vendo por más vino, te los cambio por una canción vieja de la cajita musical que mi papá les trajo a mis hermanas de muy lejos. Todo está por todos lados, desperdigado como tu vida.

Las llaves, las tiras de pastillas para el fin de siglo, el enfermo terminal que camina a la salida de la “aurora”. Qué cliché.

Aquí está mi rincón tibio y nauseabundamente placentero; hinchado de murmullos vocingleros. Nada ni nadie me toca, salvo los que se me acercan a alargar una lisonja estúpida, o a desgarrar un golpe policíaco.

Pero nada ya tiene que cambiar, con las manos entumecidas y decadentes para tu cielo, tu mar de pececitos, botes y esas cosas. Tu quiosco de la esquina lleno de minas empelotas, las ecuaciones de tu ombligo.

Por algún rincón de tu memoria quedó también lázaro – muerto -, colgado de una soga, convencido de que te amaba, cuando en realidad no podía amar a nadie. Todo te da vueltas ahora.

Eso lo puedo ver, por que tus ojos apenas pueden enfocar, y tus pupilas se dilatan tragándose toda la luz de la pieza. Son dos agujeros hambrientos, oscuros como tu alma; si es que se tiene. Yo huelo a aguardiente de a luca, a pies descalzos, tropiezo con mis zapatos y me enojo con los muebles.

Camino a trastabillones, riéndome entre dientes, agitando las manos, los intestinos, agitando el ovario que te queda, y si es que no lo escondes de mi paso descalabrado.

Ya por la mañana, después del desayuno apretado - hay que comer después de todo- , te miro la cara en la ventana, y la ventana me la devuelve pálida y envuelta en papeles con sangre.

Son tus dominios, tu reino. Una botella de agua oxigenada, un membrillo medio oxidado, dos cáscaras de papas y un cenicero embarazado de todas las colillas de los fumadores del mundo.

-hilos-

Soy la marioneta, más grande. LA voluntariosa, marioneta de la ley. Mi padre el sanedrín, mi madre la escolástica.

Soy la marioneta, MagNífiCA. Burlado he, a la maquina de parir, admiren mis movimientos filudos, cortándoles los ánimos, los susurros.

Soy la marioneta, ambidiestra que los va a juzgar por sus no acciones, del hambre irracional, la costumbre odiosa que se retuerce entre los hilos, infinoides y transparentísimos.

¡Soy la marioneta!, les robo hasta sus sucias calles, y les dejo la saliva amarga.

-Cállate y dispara, mierda-

Ahora que todos somos terroristas perseguidos por el bastardo fanático del Norte y que tienen a todos los tombos del mundo persiguiendo fantasmas con sus porras de acero.

Toneladas y toneladas de explosivo cayendo sobre las casuchas que ya se derrumbaron con la miseria. Ahora que empezaste a creer que nunca hemos sido libres, y que el útero no fue más que la primera prisión que conociéramos.

Ves que todos desconfían de todos, ves que todos duermen atemorizados por los monstruos que el Capital a engendrado en su matriz inumunda. Ves que tus hijos marchan al colegio uniformados como soldaditos de plomo,

Ves como tienes que comprar tu derecho a nacimiento y tu derecho a descansar tus pobres huesos en el cementerio. Ves el despojo bajo el brillante maquillaje ciudadano. Ves que los jueces apuntan con sus decrépitos e inquisidores dedos puntiagudos a diestra y siniestra buscando a los culpables de los pecados que confeccionaron con tanto cuidado, hace ya tantos siglos.

Ves a las hienas bordadas de oro lamiendo el culo inmundo de la SANTA IGLESIA. Ves que los cerdos bien cebados administran el chiquero al que llaman tan pomposamente “ESTADO”, y te das cuenta que ese ESTADO es la prisión de las prisiones a que hemos sido condenados sin derecho a réplica.

Entonces replicamos. Entonces nos paramos por detras de las barricadas y esperamos en la oscuridad a que las balizas sanguinolientas iluminen esta boca de LOBO. Y siempre alguien que te grita desde la penumbra: Cállate y dispara , mierda.

Lengua bífida

NO todos lo malditos pedernales están afilados. El filo es el filo, uno suele caminar sobre él cada jodido día en estos escombros. Aunque no crea en todo el montón de mierda rosa que suelo escuchar de lindas boquitas tramposas acostumbradas al bluff. Me acuerdo entonces de navokov. La adolescencia, digamos, es la hermosa flor carnívora que te arranca la mitad de la oreja cuando te acercas a observarla con mayor cuidado, como diría el viejo hank. Suele perderse. Está bien así, muchachos. Las pinturitas, los frescos, las acuerelas, la carne, el sabor de esa carne. Es carne, entonces?. No, colega. Las gatitas juegan con los ovillos de lana. Increíble. Hasta que salen de caza y se aparean en los techos de las casas y los gatos se rompen el pescuezo a zarpazos y mordiscos. Entonces demos el paso a un costado. Esa angelita adolescente, colega, va a mutar. Es el proceso biológico. Le crecen alas y colmillos y se alimentará de sangre cada cierto período de tiempo, al igual que tú lo haces. Ahora que aprenda la mañas con antelación, que te lea la mano de naipes en el reflejo de tu pupila y te gane la apuesta es otro cuento. Te agarran volando bajo, viejo, y tragas todos los embustes con pequeños tragos de vino que los hacen parecer que todo bien. Es cosa de tomar el periscopio y mirar unos buenos años hacia atrás. Cuando también mutaste, cuando juagabas con las ratitas entre tus zarpas, cuando el propósito del día era aprehender la nueva jugada, al nueva finta en la cancha. Noches de amor y alegría, Miller. También tragar a miller. Miller, el apóstol de los adolescentes. Sallinger, el verdugo. Entonces no todos los malditos pedernales están afilados. El filo es el filo. Lo terrible es cuando la mentira se vuelve la palabra de cambio. Bueno, colega, las cosas en la balanza. El punto de equilibrio es precario, absolutamente. Y en medio del malabar para mantener las cosas en su lugar, te olvidas preso de un ataque de feromonas de todo lo dicho oleado y sacramentado, y de un plumazo mandas todo a la mierda por un pequeño coño de ojos profundos que mece entre su zarpitas recién estrenadas un grueso ovillo de lana.

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El terrible ovario

Huelo las feromonas en el aire y preparo mi danza del cortejo. Acomodo las plumas, el espolón afilado. Clavo el ojo. También huele la sangre. Suda. Se ahoga en una espera sin sentido cuadrados los párpados, macilentos, terribles. Entonces duda. Un ovario, un ojo, una deuda sin saldar. Imperios caídos en el mantel raído de la historia. Tetas montañas, culos claustros en donde se encierran la ánimas en pena. Ovario-ojo, paridor de la muerte, muerte paridora, boca ahogada en la condena de un beso descarnado que termina por devorarte. VAgina dentada, trampa de los incautos. Colmillos granate, te clavan la cadera, la sinuosidad del muslo turgente, la mirada lasciva corriendo por la vereda un río de esperma que tragas golosamente. Hijos sin ojos, muertos descalzos esperando en la avenida del mal el tranvía a los infiernos. La sábana inquieta, la menstruación de petróleo, tu pose erecta afirmada en el lavadero del baño. Un jungla llena de monstruos allí abajo, ladillas hambrientas que devoran hombres, devastan civilizaciones, un agujero que traga la luz, un ovario de luz negra, un ovario agujero rabioso, un ovario calvario crucificado en el gólgota. Y en la cartografía de tu vulva acuosa, determino los límites y esquivo los monstruos marinos intentando desesperadamente llegar a la otra orilla. Clavo el ojo, afilo el espolón en la rueda de piedra. Salto a la cancha con las plumas encrispadas, lanzando rayos por los ojos y fuego por la fauce iracunda de bacilisco herido.

Como si la arena cantara en el desierto
los cantos de sirena del mar muerto
como si para crecer sobraran
las escaleras
como si escribiera un ciego
en un libro abierto...
...Ven a poblar el zócalo de ojos
siembra de migas de pan caliente
mis canas de alcanfor adolescente...

Las Mentiras

Demás está decir que eres afilada como una navaja. Con alas de acero, pero no te quitas el antifaz todavía. ¿Habrá cara bajo ese antifaz?. Duermes con el, comes con el, vomitas tus embustes mirando el espejo que no refleja nada. Las costumbres, los hechos, la fenómenica transpiración que debes chorrear cada vez que entornas los ojos y nada es cierto. POr que nada es cierto ¿cierto?. O quizás es uno el demasiado crédulo. No, no es así. El mosntruo ha dejado la caverna, el vampiro siempre lleva su escofina en el bolsillo. 1000 km es demasiada distancia, pero no es bueno jugar con nitroglicerina. ¿Cuál es la compulsiva razón por qué lo haces?, es una mierda, claro que lo es. Pero claro, uno a veces también quiere el juego ¿no?, Bueno, te hackee el fucking mail y qué? algo me estaba royendo como ácido de baterías, mierda, se parece a un jodido tema de Sabina, dudaba, bueh y la curiosidad mató al gato, qué mierda. Quítate la maldita máscara de una vez por todas. Dame la cara. Muéstrame la cara, quiero verte con los colmillos, con los ojos fulgurando en la oscuridad. Y dale el bastardo la dirección de este blog pa' que vea las mierdas de fotos por sí mismo.
(menagge a trois?)

Extracto:

(TE HE ESCRITO KOMO CIEN VECES ESTE MISMO MAIL, PERO EL KOMPUTADOR SE ME HECHABA A PERDER... BEUNO LA KOSA ES K TE HE HECHADO UN KILO DE MENOS Y TE VI LA SEMANA PASADA NO MAS, NO SE KOMO ESTAS POR K LO K HABLAMOS POR TELEFONO ES RE-POKO Y EN FIN....PORFA LLAMAME MAS SEGUIDO PARA K NO SÉ VEAMOS SI HACEMOS ALGO ENTRETE UN DIA DE ESTOS.ADEMAS KIERO MOSTRARTE EL ORTO K TENGO K ES BONITO, POR DECIR ALGO.EMMMM.ME HE MOVIDO MAS K LA CRESTA POR LA COSA DE LA OBRA, EN EL KOLEGIO KON LA PROFE DE MUSIKA Y LOS DEMAS , USANDO ALIMAÑAS Y ENCANTOS PROPIAMENTE MIOS (KOMO SIEMPRE) ASI K PARECE K VAMOS ENCAMINADITOS KON ESO, POR OTRA PARTE KOMO TE DIJE POR TELEFONO TAMBIEN ESTA ESA KOSA DEL CULTURAL ESPAÑA K VA BIEN ME HICE KONOCIDA POR EL DIRECTOR Y ME KONSEGUI UNOS DOCUMENTOS PARA K PONGAS LOS DATOS DE LA KOMPAÑIA , TIENES K ADJUNTAR UN DOSSIER Y YO ME MUEVO POR TI , DE ECHO HARIA KUALQUIER KOSA POR TI...TU SABES!
TE ADJUNTO UNAS FOTOS K ME TOMÉ OJALA TE GUSTEN, DEMAS ESTA DECIRTE K TE QUIERO VER PRONTO Y TE TE RE-AMO MAS K LAS RE-CHUCHAS.............

MUCHOS BESÓNES PA TI´
ALE-GATO)

Tierno como un nido de cucarachas.
Finalizan Transmisiones

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Como si hubiera por fin un destino
para abrirnos paso

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Como si llegaran a buen puerto mis ansias
como si hubiera donde hacerse fuerte

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Mal día de copas

Y al pobre diablo, bueno, simplemente no quería irse. Lo veía detrás del vaso de cerveza como para disimular mi curiosidad morbosa. No hay nada más estúpido que intentar esconderse detrás de un vaso. Fisicamente imposible. Imbécilmente probable. Sin embargo ahí estaba, mirándolo y pensando lo bueno que era mi escondite. Una alimaña. Por otro lado, no había mucho que mirar. Ya lo había mirado todo. Los cuadros del ignoto ególatra de siempre, humo ascendiendo en azules espirales y revoloteando como pajaritos en la vacuidad de la salita, los pececitos en el encierro acuario describiendo círculos desesperados, el urinario anidando una moneda de a diez pesos, el traqueteo de la mesera abúlica y en el enrredo máximo de la aburridez última caí en la cuenta de que ya no me quedaba ningún puto cigarro, y que el último yace agónico en el mausoleónico cenicero acumulador de horrorosos y retorcidos cadáveres de marlboro. La melodía endemoniada de un telefoncillo portátil rompe el silencio de sepulcro violado por las moscas de bar y un insulso "hola" corta la vidriosa quietud desesperante en donde yo, el gran observador se devana los sesos en buscar la fórmula adecuada de nitrocelulosa, se enciende un dedo y echa una bocanada perfectamente circular de sangre roja y espesa y tibia pero más liviana que el aire.

El desalmado

Y conforme a lo dicho, profesor, aquel pactado encuentro de esos dos inmensos soles casi extintos, gigantes rojos que se transformarán finalmente en dos cuencas muertas en la espesura del espacio, profesor, que tragarán la luz, dos pozos ciegos, profesor, tal como los ojos de quien le hablara, de aquella fauce tibia que me mordió en la entrepierna y que me haya dejado con el leve sobresalto de los alucinados, sobre todo en las mañanas tan frías de estos días, profesor. El rumbo de la historia ha tomado un cariz sombrío, como si el invierno no se hubiera retirado, y la oscuridad se cuela por las rendijas de las casuchas, por las rendijas que deja la piel muerta y seca, el cansancio del traqueteo, profesor, las almas deambulando arrastrando la bolsa del pan rancio, las migajas de la mesa de tío caifás, como usted sabe profesor. Tintas de mi sangre, resquemores y temblores ansiosos por verla cruzando la esquina, parada en la ramita de un arbolito, toda cubierta por las perlas que dejó la lluvia de la madrugada, haciéndole el quite la las garras siniestras a lo perdigones de hielo que tratan de asaltarla, profesor. Yo me inquieto, es lo mínimo. Y en este largo pasaje a la extinción, el feriado eterno, el peregrinaje de los descalzos, las dudas y las oraciones abiertas como puertas al cadalso adquieren la monotonía de lo indecible, la rutinaria maquinaria de la burocracia, todo se hace un trámite en las oficinas del sanedrín, profesor. Y entonces me acurruco en el último cajón de la cómoda, como queriendo decir que cuando ese sol cansado de brillar se vuelva un gigante iracundo y rojo y todo lo incendie, yo, asido a una fotografía de mis vidas pasadas, la de terno y corbata en mi funeral, estar´temblando de alegría por que todo por fin habrá terminado, y el peregrinaje adquirirá otro cariz supongo profesor. Ahora intento quitarme este olor de llaga supurante, saciar el hambre de hiena, huir por algún punto no congestionado de esta urbe que es un montón de escombros, profesor. Y el papel, profesor, no resulta suficiente, y lo que he registrado puerilmente con mi maquinita de registrar, las imágenes que cargo en la mochila sin fondo, en el saco roto, se desahacen, se destruyen en las retinas de los ciegos, profesor, y entonces me desespero y en un grito ahogado de la existinieblas me duermo extenuado lleno de preguntas y respuestas, hasta que nuevamente todo comienza desde cero.

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Esa eres tú.
La que me traga con sus ojos sin fondo

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Había una vez, un duende mirón...

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a) Es Mudo pero no toma
B)No tiene nada que le haga tac-tac en el pecho
c)No le queda ninguna idea en lo absoluto, pero folla bien
d) ninguna de las anteriores

He descubierto la Pólvora

Carbón, salitre, azufre. Todo muy bien molidito y en partes proporcionales que no detallaré. El mecanismo es bastante simple. Un reloj y una batería, algo de ingenio web. Obviamente no necesita mecha. ¿cuánto tiempo? un par de horas. El muy bastardo saldrá del trabajo en su carrito de juguete. Es rutinario. Viste la misma camisa cada martes, no es la misma misma camisa, es el mismo diseño, a cuadros celestes muy tres chic y pantalones pinzados con la correcta basta en la línea de flotación de los zapatitos a medida. Los lunes, bueno los lunes la tenida es similar salvo un chaleco de bizcochos negros y cafés que le queda horrorosamente. Y los viernes casual. Un día llegó a la oficina con mocacines, calcetines beige y bermudas. BERMUDAS. El colmo, estilo jerry lewis con sobredosis de cafeína.El asunto es como instalarle los tubos, y que estalle en plena carretera, broooooooooooooooooom!!!, que ni pedacitos queden. Que le tengan que recojer con una espátula para la prueba de adn. Oh! dios mío, tendré que ir a un funeral y hace años que no asisto a uno. ¿Le llevaré flores?. No, una corona de caridad, mis respetos a la viuda, tan buena mujer, buena en el sentido de cachonda. Ahora tendrá todo el tiempo del mundo y el dinero suficiente para follarse a todos los tíos que quiera. No tendrá que ponerle los cuernos a nadie. Esperar claro está algún tiempo con recato, el que dirán, usted sabe. Seguro que se va a sentir aliviada. La novia de tribilín. Ese era su apodo. Obviamente tribilín era el imbécil del gerente general. ¿estará bien así a pura pólvora?. Demasiada sofisticación levantaría sospechas. ¿y de quién?. No no no. El hombre merece más que pólvora. Por otro lado la póvora se humedece. Plástico, explosivo sintético. Habrá que experimentar. Tomar sus precauciones. No vaya a ser que boom, vuelas tú y el que te escupa una corona de caridad sea el bastardo de jerry lewis. Habrá que esperar.